La poesia no es un cubo hermetico contenido en si mismo; no es el silencio que revienta la noche, o dolor de herida abierta o la sombra del gigante, o tus labios anhelantes del beso que mata lento. Es todo esto y mas aun. Es nada.

Es paso de gato en un teatro vacio, cien y un ojos reflejados en espejos ciegos, la caida de Troya sin caballo, tu vientre que es descanso y tu sexo-la cama donde sueño- Es metafora, verso y mierda y amor y odios guardados , es el candado y la llave, es la salida; el encierro. La pesia no es un cobo hermetico contendido en si mismo.